尾声 (第1/3页)

    1971年4月10日。

    安全屋里的那台旧台历，每年年初，都会有一本新的准时出现在桌上，二十六年来，从未间断过。

    此刻翻在四月十日那一页。

    杨希真坐在桌前，已经坐了整整一个清晨。

    他已经是须发全白的老人。

    他眼眶湿润，一动不动地看着那个日期。看它的印刷字体，看它的阿拉伯数字，看那页纸右上角被水渍浸过的痕迹。桌对面，那把椅子上放着一件叠得整整齐齐的旧外套——没有人再会穿它了。

    门外，传来整齐的脚步声。

    一群美军士兵，在走廊里列队两旁，军服笔挺，钢盔夹在臂弯里，一动不动，像两排沉默的桩子。

    按照流程，今天，只剩最后一程。

    杨希真缓缓站起身。他的动作很慢，像整个人陷在很深的水里。他走到里屋，捧出一只木箱。箱子里，是当年汉斯辗转送回来的、全部被扣下的东西：布林德一封一封写下的家信，整齐的摞在一起；还有他攒了多年、准备带给女儿们的礼物，两幅叠得方方正正的印度纱丽，两对擦得锃亮、嵌着宝石的精美银手镯，两枚在埃及买的、刻着圣甲虫图案的胸针，还有他从未对人说过，偷偷手工打磨的两个几乎一模一样的缅甸梳妆盒，盛着白色的防晒黄香楝粉“特纳卡”。

    杨希真轻轻整理着这些东西，曾经布林德以为都寄出去了，他满心欢喜的期望着这些东西能戴在两个女儿的身上。

    棺椁停在屋子中央。

    杨希真俯下身，把那些信，一封，一封，轻轻放进去，摆得整整齐齐，像是替老友最后一次整理行装。然后，是纱丽，他伸出枯瘦的手，把布料的褶皱一寸一寸地抚平，抚了很久。再是手镯，是胸针，是木梳妆盒。

    每一件放下，都轻得没有声音。

    放完最后一件，他直起腰，最后看了棺中的人一眼。

    老友躺在里面，穿了一身整洁的新军装，面容安详，像是只是睡着了，明早还会起来，揉着眼睛坐到棋盘前，说：老杨，该你了。

    杨希真看了很久，很久。

    然后，他后退一步，又退一步，垂下头。

    棺木，徐徐合上。

    星条旗覆盖上来，红色的条纹，白色的条纹，蓝色的底，那面他为之付出了一生的旗帜，最后盖住了他的棺木。

    铁门，

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