第271章 逃兵 (第1/3页)

    刘虎在家里排行第五，上头四个姐姐，爹妈盼儿子盼得眼珠子都快掉出来了，生到第五个总算得了个带把的，取名刘虎，小名小五子。

    村里人都说这名字取得好，虎头虎脑的，长大了肯定有出息。

    刘虎没辜负这个名字，十六岁就蹿到了一米八，膀大腰圆，往那儿一站像半截铁塔。

    征兵处的人一眼就相中了他，拍着他肩膀说这小子是当兵的好料子，直接把他挑进了八十八师。

    八十八师。

    这三个字在刘虎的老家比县长的大印还响亮。

    谁不知道八十八师是南京的精锐部队，是委员长嫡系中的嫡系，穿的是德国人的军装，扛的是德国人的钢枪，走起路来皮鞋咔嚓咔嚓响，除了中央突击兵团别的部队的兵看了都眼红。

    刘虎穿上那身德式军装那天，对着驻地的窗户玻璃照了整整一个下午，把自己从头到脚看了个遍，觉得这辈子的面子都在这一天挣够了。

    他爹要是还在世，看到儿子穿着这身军装在南京城里站岗，怕是要高兴得把家里唯一的那只老母鸡杀了祭祖。

    他娘送他走的时候眼泪汪汪的，嘴上说着小五子你要好好的，手上却把他那身新军装的领口整了又整，跟村里邻居说我家小五子进的是委员长的御林军，那语气里全是藏不住的骄傲。

    刘虎自己也骄傲。

    他在新兵连训练的时候比谁都卖力，别人跑五公里他跑八公里，别人练射击练到胳膊酸他练到肩膀肿，连新兵连连长都说这小子有股子虎劲，天生就是吃这碗饭的。

    开赴上海那天，刘虎站在卡车后面，看着路边挥舞小旗的学生和端着茶水往车上递的老百姓，觉得自己这辈子最正确的决定就是当了兵。

    卡车队穿过南京城的时候，路边一个举着旗子的小男孩追着卡车跑了半条街，刘虎弯下腰把那面被风吹歪的小旗子接过来插在车厢边上，心想等打完仗回来，他要告诉所有人他是八十八师的兵，他在上海打过鬼子。

    他甚至偷偷想过，仗打完了，兴许能当个小排长，要是运气再好一点，当个连长也不是不可能——一个农村出来的小子，在御林军里当了连长，回村的时候那还了得，怕是要被抬着进祠堂。

    上海打得很苦。

    八十八师顶在闸北，每天都有伤亡，每天都有熟面孔从队列里消失。

    但刘虎不怕。

    怕什么？

    身后就是上海，上海后面就是南京，南京是首都，首都里住着委员长。八十八师是御林军，御林军就是拱卫京师的墙，墙怎么能倒？

    他在闸北的废墟里跟日军打了小半个月，见过身边的战友被炮弹炸飞，见过对面街垒后面日本兵的钢盔在晨光里一闪一闪，但他从来没想过自己会输。

    他甚至想过自己运气再差一点可能也回不了老家——这念头只在心里闪了一下就被他按下去了，按下去了又浮上来，浮上来又按下去，最后他跟自己说，死就死吧，死了也是为国捐躯，村里祠堂会供他的牌位。

    然后杭州湾就烧起来了。

    刘虎不知道杭州湾发生了什么。

    他只知道忽然有一天，上面的命令变了——不是向前，是向后。

    撤退的路上他什么都没看见，没看见一个日本兵，没听见一声枪响，但命令就是让他跑。

    跑得很快，跑得很急，跑得像身后有鬼在追。

    他问班长鬼子在哪儿，班长说不知道。

    他问排长咱们为什么撤，排长说执行命令，别问那么多。

    他不问了。他跟着队伍埋头跑，白天跑晚上跑，雨里跑雾里跑跑得军靴底都磨平了，跑得那身笔挺的德式军装上沾满了泥浆和不知道什么时候蹭上的血渍。

    等部队终于停下来，有了一个驻地，刘虎感觉自己像一根被拉到了极限的橡皮筋，啪地弹回来，整个人瘫在铺位上睡了一天一夜。

    醒来之后他看着兵营外面那片灰蒙蒙的天空，脑子里空落落的，说不出是什么滋味。

    在上海的时候他知道自己在干什么——守住闸北，挡住日本人。但现在呢？

    他连自己在哪儿都说不清楚。

    几天后他请了个假出了营区，想到城里找个地方吃碗热面。

    后来打听明白这里是吴县周围的一个镇子。

    驻地附近的小镇还算安静，街上稀稀拉拉地开着几家铺子，卖布的和卖杂货的都还在营业，茶馆里坐了几个喝茶的老头。

    刘虎进了一家面馆，点了碗面，坐在角落里的桌子上埋头吃。

    面很烫，他吃得很慢，一根一根地挑起来吹凉了才往嘴里送，在营区里冻了几天，难得有碗热汤暖胃，舍不得一下子吃完。

    隔壁桌坐着三个本地人，一个穿长衫的老头，两个短打扮的中年汉子，正在就着花生米喝黄酒。

    刘虎本来没注意他们，只顾着挑面吃，直到听见旁边那位喝酒的老头朝他军装瞟了一眼，忽地压低声说了句——八十八师的。

    不怪老头能认得出来。无锡城里就他们八十八师特殊。

    穿着德国军装却没有中央突击兵团的肩章。

    刘虎手里的筷子顿了一下。他没有转头，只是把吃面的动作放慢了，竖着耳朵听隔壁桌在说什么。

    从上海撤下来这一路，他已经习惯了一件事——只要有人认出他是八十八师的，接下来总少不了几句闲话。

    现在他终于听清楚了。

    “八十八师这帮人，还有脸在街上走。”

    那个穿长衫的老头端起酒杯喝了一口，咂了咂嘴，语气鄙夷到了极点

    “听说整个上海就是被他们丢掉的。”

    另一个汉子夹了颗花生米扔进嘴里，嚼着花生含含糊糊地说：“逃兵呗。听说他们师长都跑了，上梁不正下梁歪，当官的带头逃，当兵的能有什么好种。”

    第三个人叹了口气

    “可怜那些死在上海的，白死了。”

    逃兵。

    刘虎筷子上的面条滑回了碗里。这个词像一盆冰水从头浇到了脚，凉意从头顶灌下来，顺着脊椎一路往下淌，淌到脚底板的时候整个人都僵住了。

    他是逃兵？

    八十八师是逃兵？

    整个上海是因为他们才丢掉的？

    他记得闸北的废墟，记得倒在街垒旁边再也没爬起来的机枪手老周，记得自己躲在被打塌了半边的楼房里朝对面街口扔了两颗手榴弹，记得那些在阵地上守着不退的日日夜夜。

    那些都

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