第769章 帕特里克 (第3/3页)

开了他的头皮和颅骨，鲜血像喷泉一样涌出来，溅在面前的水泥地上。

    帕特里克的眼前一黑。

    他感觉到自己在往下坠。

    帕特里克跪在了地上。

    膝盖磕在水泥地上，发出沉闷的声响。

    他的右手还捏着那沓没点完的钞票，左手捂着肚子上的伤口，血从指缝间汩汩地流出来，在地面上汇成一滩暗红色的水洼。

    他的眼睛还没有闭上。

    他看见了布莱克。

    布莱克从铁柱子那边站起来，拍了拍大衣上的灰，走到他面前，居高临下地看着他。

    帕特里克抬起眼睛，看着布莱克的脸。

    那双眼睛里没有愤怒，没有仇恨，甚至没有愧疚。

    只有冷漠。

    帕特里克张了张嘴，嘴唇翕动着，想说什么。

    他的喉咙里发出咯咯的声音，像是什么东西堵在那里。

    他不明白。

    真的不明白。

    为什么？

    他跟了施瓦布十几年。他替施瓦布解决了多少麻烦。

    波士顿港的工人闹事，是他带着人摆平的；底特律那边有人想截施瓦布的货，是他弟弟肖恩连夜开车赶过去，把人扔进了休伦湖；那个枪手的事，是他和肖恩亲自找的人、递的钱、擦的屁股。

    十几年。

    十几年的兄弟，十几年的交情，几十万美金的好处费。

    为什么？

    就因为这件事太大？

    就因为怕他有一天嘴巴不严？

    帕特里克的眼睛里涌上了一层水雾。

    刚才后脑挨的那一刀，让他的视神经开始充血，眼前的一切都变成了一片模糊的红色。

    布莱克蹲下身。

    他伸出右手，从帕特里克紧握的手指间，把那一沓被血浸透的钞票一根一根地掰了出来。

    帕特里克的手指痉挛了一下，他没有力气再握紧了。

    布莱克把钞票塞进自己口袋里，站起身，低头看着帕特里克。

    “老板说，麦卡锡先生年纪也不小了，该退休了。”

    他的声音很轻，轻得像是在说一件微不足道的小事，

    “带着家人去一个没人找得到的地方好好休养。”

    帕特里克的瞳孔彻底开始涣散了。

    他最后看见的，是布莱克转身走向门口的背影。

    灰大衣，黑围巾，皮鞋踩在血泊里，发出轻微的啪嗒声。

    门开了。

    门外的光线涌进来，刺眼的白。

    然后门又关上了。

    仓库里恢复了昏暗。

    只剩下帕特里克·麦卡锡跪在地上，左手捂着肚子，右手空空地伸着，像是想抓住什么，又什么也没抓住。

    他的手边，散落着几张从信封里掉出来的钞票，一百美元一张的，被血染成了暗红色。

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