第117章 社评 (第2/3页)

光与光的间隙里，是浓得化不开的黑暗。墙角蜷着一个人影，不知是流浪汉还是喝醉的，一动不动。远处传来几声狗吠，又很快消失在夜色里。

    杰克加快脚步。

    他想起去年冬天那条新闻——一个商人晚上从俱乐部回家，在街角被人捅了两刀，抢走了钱包和怀表。警察查了三个月，什么也没查到。那商人的老婆跑到报社来哭，求他们登文章帮忙找凶手。后来呢？后来没人提了。

    还有前几个月那桩案子，一个女孩在回家的路上失踪了，三天后在河里捞上来。她父亲是码头工人，没钱请侦探，警察说“可能是意外落水”。那父亲跪在警察局门口求他们再查查，被巡夜人赶走了。

    杰克走着走着，脚下绊了一下。低头一看，是一只破靴子，不知谁扔在那儿的。

    他忽然想，那些穿蓝制服的新警察，这会儿在哪儿呢？大概也在哪个街角打瞌睡吧。

    转过街角，河岸街就在前面。皮尔斯主编家的那栋三层老房子，黑黢黢地立在那儿，只有二楼的窗户透出一点光。

    杰克走过去，敲了敲门。

    里面传来一声闷闷的咒骂，然后是踢踢踏踏的脚步声。

    门开了，塞缪尔·皮尔斯站在门口，披着一件皱巴巴的深色睡袍，领口敞着，露出里面皱巴巴的睡衣。他的头发乱得像一蓬杂草，一边的脸颊上还有枕头压出的红印子，眼睛半眯着，一副刚被人从床上拽起来的样子。

    “杰克？”他的声音沙哑，带着浓重的睡意，“现在几点你知道吗？”

    “快十二点了。”杰克说。

    皮尔斯瞪着他，像看一个疯子。

    “你最好有大事。”

    杰克从怀里掏出那叠稿子，递过去。

    “您看看这个。”

    皮尔斯接过来，就着门廊的烛光，一行一行看下去。他侧着身子，让杰克进了门。门厅不大，挂着一面裂了缝的穿衣镜，镜框上落着灰。角落里堆着几捆旧报纸，用绳子捆着，大概是准备送人的。楼梯扶手上搭着一件外套，不知是谁的。

    皮尔斯一边看，一边往里走。杰克跟在他后面，穿过狭窄的走廊，进了书房。

    书房比门厅更乱。书桌上堆满了稿纸、信笺、翻开的书，还有一只吃了一半的冷馅饼，旁边扔着一个空酒瓶。壁炉里的火烧得只剩一点余烬，暗红色的，透出一点微弱的光。皮尔斯在一张破旧的扶手椅上坐下，把那叠稿子凑到旁边的烛台前，继续看。

    杰克站在旁边，看着他。

    他脸上的表情变了。

    先是皱眉，然后是沉默，然后是那种——杰克熟悉的表情，像是被什么东西戳中了。他的眉头越皱越紧，嘴巴微微抿着，偶尔动一动，像是在默念什么。翻页的动作很慢，每一页都要看上好一会儿。

    看到最后一页的时候，他停了下来。

    他抬起头，看着杰克。

    那双眼睛里没有睡意了。

    “你写的？”

    “嗯。”

    皮尔斯把稿子放下，靠回椅背，沉默了好一会儿。壁炉里的余烬噼啪响了一声，又暗下去。

    “泰晤士报一直是靠新闻和广告来销售的，”他终于开口，声音比刚才低了些，“印花税收的也不少。如果加入这种社论，可能会影响收入。”

    他顿了顿。

    “股东们可不会放过咱俩。”

    杰克轻轻笑了一下。

    

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