第57章 第十二卷 (第3/3页)

晚上有灯光和音乐，简说那是她见过最美的东西。

    玛丽没去。

    她坐在窗前，写她的第十二卷。

    笔尖落在纸上，沙沙地响。

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    开头是这样的：

    弗朗西丝·沃斯通探案集·第十二卷

    《棉尘》

    一八二一年的夏天，伦敦东区的一间小屋里，躺着一个死人。

    死者叫玛莎·布伦南，二十四岁，棉纺厂女工。被发现的时候，她躺在床上，眼睛闭着，像是睡着了。但她的嘴唇发紫，指甲发青，胸口一起一伏的动静，早就停了。

    来请弗朗西丝的人，是玛莎的丈夫。一个三十来岁的男人，瘦得脱了相，眼眶深陷，穿着一件补丁摞补丁的外套。他站在弗朗西丝那间阁楼的门口，两只手攥着帽子，攥得指节发白。

    “沃斯通小姐，”他说，声音沙哑得像砂纸磨过木头，“他们说您能查那些别人查不出来的事。”

    弗朗西丝看着他，没有说话。

    “我妻子死了。”他说，“警察说是病死的。可她不抽烟，不喝酒，身体一向好得很。进厂之前，一口气能走十里路不带喘的。进厂之后……进厂之后，就开始咳。”

    他顿了顿。

    “一开始只是干活的时候咳，后来不干活也咳。再后来，晚上咳得睡不着，整夜整夜地咳，咳出来的痰是灰色的。我带她看过医生，医生说没事，多休息就好。可她没有时间休息，一天不干活，一天没工钱。”

    弗朗西丝给他倒了一杯水。

    他接过去，手抖得厉害，水洒出来一半。

    “三个月前，她跟我说，胸口疼。疼得直不起腰。我去厂里找工头，想请几天假。工头说，请假可以，工钱没有。回来的时候，她已经躺在床上起不来了。”

    他把那杯水放在桌上，没有喝。

    “又拖了两个月。上个月，她不咳了。”

    他抬起头，看着弗朗西丝，眼睛里全是血丝。

    “不咳了。我以为好了。可她越来越没力气，躺在床上动不了，吃不下东西。昨天早上，我去叫她起床，她已经……”

    他说不下去了。

    弗朗西丝沉默了一会儿。

    “医生怎么说？”

    “医生说是痨病。”他说，“肺痨。可她不吐血。痨病的人吐血，她没有。她就是喘不上气，憋死的。”

    弗朗西丝站起来，走到窗前，又走回来。

    “你希望我做什么？”

    那个男人看着她，眼睛里有一种绝望的光。

    “我想知道她是怎么死的。不是痨病。不是命。我想知道是什么杀了她。”

    弗朗西丝看着他，看了很久。

    然后她点了点头。

    “我去看看。”

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    玛丽写完这一段，放下笔。

    窗外，伦敦的天空灰蒙蒙的，那些烟囱还在吐着烟。

    她想起东区那些棉纺厂门口涌出来的女工，那些边走边咳、手帕上沾着灰痰的女人。

    玛莎·布伦南是她们中的一个。

    也许是几十个，也许是几百个。

    名字不同，故事一样。

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