第123章 我活着 (第1/3页)

    第4号车厢属於冷溪近卫团。

    穿过连接处的风挡，拉开厚重的橡木门，气氛截然不同。

    如果说隔壁是悲伤的守灵夜，那麽这里就是一个正在进行晚课的移动修道院。

    安静。只有金属机件碰撞发出的清脆声响。

    咔嚓——咔嚓——那是恩菲尔德步枪枪栓拉动的声音。

    滋——滋——那是涂了油的擦枪布滑过枪管的声音。

    作为陆军最精锐的近卫部队，冷溪近卫团的士兵们即便在撤退的列车上，依然保持着令人敬畏的纪律。

    他们没有像隔壁那群苏格兰人释放情绪。

    对於大多数近卫军来说一麦克塔维什例外，情绪是多余的，甚至是有害的。他们坐在丝绒座椅上，就和坐在兵营的板凳上一样笔直。他们低着头，借着微弱的灯光，一遍又一遍地擦拭着手中的武器。

    那是他们唯一的信仰。只要枪还是亮的，只要枪栓还能拉动，他们就还是军人，而不是难民。

    在车厢尽头的=张摺叠桌前，赖德少赖独自坐着。

    他显得有些格格不入。

    作为诺福克团的军官，按理说，他此刻本该待在列车尾部那几节拥挤的车厢里，和他那些正在用脏话和荤段子来发泄压力的步兵兄弟们挤在一起。

    但亚瑟·斯特林那个霸道的混蛋完全不讲道理。

    「你是我的临时参谋长，也是我的副手，赖德。别想跑去後面偷懒。」就因为在登车前亚瑟的这一句话，他被强行从自己的部队里「抓了壮丁」，直接塞进了这就连呼吸都透着刻板纪律的车厢。

    但赖德没有擦枪。

    他不是近卫军，没那种强迫症。

    他的配枪—那把韦伯利左轮手枪被随意地扔在桌角，旁边放着一顶沾满油污的贝雷帽。

    他在干一件比擦枪更沉重的事。

    昏暗的台灯光圈下，摊开着一本黑色的牛皮封皮记事本。赖德手里握着一支钢笔，笔尖悬在纸面上，迟迟没有落下，墨水在笔尖凝结成一颗黑色的泪珠。

    沙沙——沙沙—那是钢笔最终落在纸上划过的声音，听起来像是某种刮骨的噪音。

    他在写一份名单。

    既然被亚瑟拉来当了这个「大管家」，他就得负责处理这份最棘手的「屠夫帐单」。

    这是一份不仅仅包含他所在的诺福克团，也包括了沿途所有无法确认归属的散兵的阵亡名单。

    他必须把这些名字带回惠灵顿兵营，亲自交给陆军部，然後再由那些冷漠的文员去通知家属。

    这也是每一个幸存的指挥官最害怕面对的时刻—一清点。

    爱德华·霍克少校（第一营营长）—一阵亡（死於弗尔内阻击战後伤口感染）。

    赖德写下这个名字时，手抖了一下。

    墨水在纸上晕开了一个黑点。

    他当时就站在旁边，想起了霍克把指挥权交给亚瑟时的眼神，那种把几百条命托付出去的决然。

    查尔斯·温莎上尉（二连连长）—失踪（最後目击地点：尼乌波特大桥，疑似中弹落水）。

    「失踪」，这是一个多麽残忍的词。它意味着没有屍体，没有坟墓，留给家人的只有无尽的、折磨人的等待，直到希望变成绝望。

    托马斯·贝克中尉—重伤（右腿截肢）。

    列兵约翰·史密斯一赖德的钢笔尖停在这个平平无奇的名字上，笔尖戳破了纸面，渗出一团墨渍。

    他的眼前瞬间浮现出一周多前在勒帕拉迪斯那个农舍後的画面。

    当时他们已经举起了双手，手里甚至还攥着一块白手帕。

    赖德记得那种撕布机一样的MG34机枪声，记得史密斯被子弹撕碎时的眼神，以及党卫军士兵踩着屍体补枪时的狂笑。

    赖德深吸了一口气，压住胃里翻涌的酸水。

    他绝对不能告诉史密斯的母亲，她的儿子是像屠宰场里的猪一样被杀掉的。

    他咬着牙，在名字後面重重地写下了一行谎言，一行充满了尊严的谎言：

    6

    於卡塞尔突围战中，向敌军机枪阵地发起决死冲锋，英勇阵亡。」

    列兵戴维·琼斯—

    赖德再次闭上了眼睛。

    琼斯才19岁，是团里跑得最快的传令兵。当赖德在率领诺福克团残部撤退途中找到他的屍体时，琼斯的腿已经被打断了。

    但他不是死於枪伤。

    他的胸口和脖子上密密麻麻全是刺刀的创口——那是党卫军在清理战场时，拿伤员当刺杀训练靶子留下的杰作。

    那个总是笑着给赖德递烟的孩子，死前因为剧痛把满嘴的牙都咬碎了。

    赖德的手指剧烈颤抖着，钢笔几乎握不住。

    这笔债，他记下了。

    骷髅师，这份仇他记下了。

    但他不能把这份残酷带回伦敦。

    他重新睁开眼，眼神变得杀意盎然，但落笔却无比温柔：「为掩护连队撤退，坚守阵地至最後一刻，光荣牺牲。」

    赖德写完这一行，从口袋里掏出个银质酒壶，仰头猛灌了一口威士忌。

    烈酒烧灼着喉咙，却烧不掉那种刻骨的恨意。他把这些名字变成了英雄。而真相，那个关於屠杀、关於党卫军暴行的真相，他会装进自己的枪膛里，下次见面时，还给德国人。

    他深吸一口气，强迫自己僵硬的手指移动，让笔尖艰难地滑向下一行。

    名字。这不仅仅是名字。在昏暗摇晃的灯光下，这一页纸上那些密密麻麻、

    甚至有些潦草的黑色墨迹，仿佛都在扭曲、蠕动，重新变回了一个个有血有肉的活人。

    赖德甚至不敢眨眼。

    理智告诉他，这些人的屍体此刻正泡在法兰西那散发着恶臭的烂泥坑里，可能已经肿胀、腐烂，正在被苍蝇和肥硕的沟鼠啃食，变成了根本无法辨认的肉泥。

    但只要他一闭上眼，那些面孔就鲜活得可怕，甚至比坐在他身边的活人还要清晰——

    他记得史密斯欠他的五英镑还没还，记得琼斯在战壕里给他看过刚满月女儿的照片笑得像个傻瓜，记得那个总是抱怨牛肉罐头难吃的老兵————

    此刻，他们都挤在这张薄薄的纸上，隔着生与死的界限，静静地看着他。

    赖德的眉头越皱越紧。

    这比在加来拿着冲锋枪扫射德国人要难上一万倍。

    杀人只需要扣动扳机，只需要一秒钟的狠劲；但这————这需要用刀子一点点割开自己的心脏，把那些人的名字刻在上面。

    但这件事即便亚瑟不主动叫他他也会做，因为这是他的责任。

    作为幸存者，作为他们的指挥官，他不仅要背负自己的命，还要背负死者的名字回家。

    隔壁的第5号车厢属於法军第12摩步师残部。

    再往後走，空气中的味道完全变了。

    没有了烤肉香，也没有了枪油味。

    这里的味道很单一，也很好辨认。那是浓烈的、呛人的黑菸草味—那是法国士兵锺爱的「高卢人」香菸特有的味道。

    这里的压抑甚至比死亡更沉重。

    那是流亡的味道。

    对於前两节车厢的英国人来说，无论多麽悲惨，这趟列车的终点站是「家」

    o

    滑铁卢车站外就

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