第0484章 剥栗子的手也会抖 (第1/3页)

    沈砚舟剥栗子确实快。

    这一点林微言早就知道。以前在图书馆后面那条小路上，他靠着一棵梧桐树，腿上垫张旧报纸，栗子一颗接一颗地剥。壳从指间掉下来，碎成细小的片，像谁把秋天掰成一小块一小块。他剥出来的栗子总是完整的，不破皮，不粘毛，金黄的一粒，像刚从壳里醒过来。

    今天他的手却在抖。

    林微言看见了。她把那包栗子放在他手里之后，他往旁边挪了一步，示意她进来。她没动，就站在门槛外面。沈砚舟也没勉强，就把那棵桂花树下的石凳擦了擦，坐下，打开油纸包。栗子还热着，裹着一层细密的糖霜，甜味在潮湿的空气里散开，浓得有点醉人。

    他捏起一颗，拇指抵住壳上的裂缝，轻轻一压。壳开了，可栗肉上沾了点碎壳。他皱了皱眉，仔细把碎壳挑出来，才放进她手里。

    “你以前不会这样。”林微言说。

    沈砚舟抬头看她。阳光透过桂花树的叶子，落在她身上，把她那件青灰色长衫照出深浅不一的纹路。她站着，他坐着，像五年前那些下午的倒影，只是两个人的影子都比从前长了些。

    “以前手稳。”沈砚舟说，“现在心里有鬼，手就抖。”

    林微言没说话。她接过那颗栗子，放进嘴里。栗子还温着，甜味从舌尖漫开，粉粉糯糯的，和记忆里一模一样。她想说点什么，可喉咙像被那口栗子堵住了，半天只挤出一个“嗯”。

    沈砚舟继续剥。第二个、第三个。慢慢地，手不那么抖了。他把剥好的栗子放在油纸一角，一颗颗码起来，像摆一局很慢的棋。林微言站在那里，看着他的动作，忽然觉得这人好像没变，又好像什么都变了。

    “不进去吗？”沈砚舟问，没抬头。

    “就在这说。”林微言说，“这棵树下，挺好的。”

    沈砚舟点点头，手停在半空，捏着一颗剥了一半的栗子。他沉默了一会儿，像在挑一个合适的开头。风把桂花香气一阵阵送过来，香得人有些发软。

    “五年前，我爸查出来肝癌。晚期。”他开了口，声音不高，像在说一件别人的事，“那时候我刚进律所，工资付完房租和药费，剩不下什么。顾氏集团的律师找到我，说可以帮我。条件是我替他们处理一批商业重组案，其中有一桩，牵涉到我当时所在的律所合伙人。”

    林微言听着，眉头慢慢蹙起来。她知道沈砚舟家庭条件一般。他读大学时就靠奖学金和兼职，可自尊心强，从不肯在她面前露短。那时候她只觉得他忙，电话越来越少，见面总是匆匆。她以为是感情淡了。

    “那批案件里，有一件会让你师傅难堪。”她忽然说。

    沈砚舟点头，眼里暗了一下：“我师父姓蒋，把我当儿子教。可顾氏给我的条件里，有一条是——不能告诉任何人，包括蒋老。我接了。因为我爸的手术费等不起。”

    他低头，把手里那颗栗子剥完，递过去。林微言没接。她把脸别开，看着巷子尽头，那里有个老太太在晾衣服，红的蓝的，在风里鼓起来又瘪下去，像一些不会说话的日子。

    “你为什么不告诉我？”她问。

    “告诉你，你能怎么办？”沈砚舟苦笑，“你那时候刚考上文渊阁的修复师，自己都难。我舍不得让你陪我一起挨。”

    “你凭什么替我决定？”林微言转回头，眼睛红了，声音却还稳着，“沈砚舟，你那时候推开我，可你问过我愿意不愿意吗？”

    沈砚舟看着她，沉默了好一会儿。他站起来，把栗子壳兜在报纸里，慢慢折好，像在折一封永远不会寄出去的信。

    “问过。”他说。

    林微言愣住了。

    “你记得吗？分手前一个月，我问过你一句话。我说，如果有一天我做了很坏的事，你会不会原谅我。”他看着她，目光又深又静，“你说，你不会原谅欺骗你的人。当时你在修一本被水泡坏的字帖，你说，纸可以补，墨可以描，但骗过的人心，补不回来。”

    林微言张了张嘴，却没说出话。她想起来了。那个晚上她确实说过。她坐在工作台前，拿着一根极细的毛笔，往宣纸上描一个“信”字。沈砚舟坐在旁边，半天没吭声。

    “你说得对。”沈砚舟往门口走了两步，又停住，“我骗了你。所以我不配再找你。这五年，我每年都回来，远远看你几次。有时候你从文渊阁出来，天黑了，我就跟着你走到巷口。你回头，我就躲。像个小偷。”

    林微言的眼眶终于湿了。她狠狠吸了一口气，仰起头。桂花树的枝叶遮了大半天空，只有几线光漏下来，碎碎地铺在地上。她不想让他看见自己哭，可眼泪不争气，已经滑到了下巴。

    “那你现在为什么又来了？”她问，声音有些抖。

    “因为我爸好了。”沈砚舟说，“他上个月复查，指标全部正常。医生说，再活二十年没问题。”

    林微言含泪笑出来：“所以你现在才敢站在我面前？”

    “还是不太敢。”沈砚舟看着她，嘴角也浮起一点极淡的笑，“我在书脊巷转了好几天，每次走到你家门口，又绕回去。昨天那场雨，我在巷口站了三个小时。我想，如果你看到那本书，还愿意来，我就把所有事都告诉你。”

    “如果我撕了呢？”林微言问。

    “那我就再买一本，把字重新写上。”他说。

    林微言低下头，不再说话。她走到桂花树下，坐在他刚才坐过的石凳上。石凳上还留着他的一点温度。她伸手，从油纸包里拿了一颗他剥好的栗子，慢慢吃。栗子已经凉了，可甜味更重，像被时光浓缩过。

    “沈砚舟。”她喊他。

    “嗯。”

    “你知不知道，那本《花间集》，我修了整整一个月。扉页擦掉了，可擦痕还在。每次翻到那一页，我都能摸到你的字。像嵌在纸里的刺。”

    沈砚舟站在她面前，低着头。阳光照在他后背上，把白衬衫勾出一层金边。

    “对不起。”他说。

    林微言摇了摇头：“你先别道歉。我还没原谅你。”

    “我知道。”他蹲下来，和她平视。他的眼睛里有

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